LA VÉNUS ÉLECTRIQUE de Pierre Salvadori (2026) par Luc B.

Pierre Salvadori tourne peu, tous les 4 ans, mais bien. C’est que le gars peaufine ses scénarios, des mécaniques bien huilées. Cette VÉNUS ÉLECTRIQUE ne fait pas exception, qui démarre au quart de tour, les enjeux y sont exposés en quelques scènes rapides, autour d’un quiproquo.

Suzanne est une foraine, la Vénus Electrificata (véritable attraction à l'époque) qui après son numéro va chaparder du laudanum dans la roulotte de la médium, pour y tremper ses clopes. Quand débarque Antoine, soul comme un cochon, qui réclame à bon prix une séance de spiritisme. Il veut entrer en contact avec son épouse défunte, Irène. Prise au dépourvu mais sensible aux billets, Suzanne improvise. Antoine ne peut plus se passer de ses services…

Le veuf éploré est peintre. Il a perdu sa femme, mais surtout sa muse. Grâce à Suzanne, il se remet devant le chevalet. Son ami Armand découvre le subterfuge, chasse l’usurpatrice, puis se ravise. Car il est aussi son marchand d'art. Après réflexion, il propose un deal à Suzanne : « Quand il vous voit il peint, et quand il peint je vends ».

C’est le premier étage de la fusée, un point de départ qui aurait plu à Woody Allen, qui a plus d’une fois tourné autour de ce genre d’histoires. Une fois cette première idée exploitée, Salvadori en rajoute une, en répondant à cette question : mais c’était qui cette Irène tant aimée ? Grâce à son journal intime que Suzanne subtilise (y puisant toutes les infos nécessaires à sa supercherie) le récit se dédouble, ponctué de flash-back. Pierre Salvadori imbrique les deux histoires par un jeu de raccords ludiques. La scène au restau est géniale, tout tient sur le montage, même lieu mais deux époques, une réplique commence au présent, se conclut dans le passé. Brillant. 

Il joue aussi sur le direct, lorsqu’il filme Suzanne entrer dans l’eau d’une rivière, et sans couper, Irène en ressortir. C’est tout bête, poétique, sans trucage, et ça marche. La magie du cinéma, du spectacle ! 

C'est ce que célèbre aussi Salvadori, à travers les attractions de la foire, les trucs de la médium, le numéro de Suzanne qui repose sur une installation cachée du public. Ou le truc d'Antoine pour simuler un suicide, celui de l'affreux Titus (Gustave Kerven) le patron vénal et entreprenant de Suzanne, pour se venger, sacrifier sa vedette plutôt que de la voir en aimer un autre. La scène finale est magnifique. Chaque personnage a son petit secret bien enfoui, son petit mensonge, sa part de mystère, chacun semble usurper une identité, chacun se cache derrière son masque. 

Salvadori va encore donner une impulsion à son histoire. On passe en mode comédie romantique. Antoine a donc retrouvé l'être aimé, son Irène, mais par le truchement des pseudo séances de Suzanne. Qui aimerait bien que les sentiments du peintre lui fussent dédiés. La réciproque est vraie aussi, mais le veuf est assailli de culpabilité ! Ingénieux, non ?  Salvadori redéfinit le triangle amoureux, avec l’au delà ! Et mine de rien insuffle un suspens : quel est le secret derrière la mort d’Irène ?

La mise en scène millimétrée (qui abuse de champ / contre champ faciles, ça m’agace !) regorge de petites idées. Comme ce plan où Suzanne se sert de la feuille d’une plante verte comme éventail. Ou porte des lentilles blanchies pour simuler la transe, donc ne bigle plus rien ! Fameuse, la rencontre entre Irène et Antoine, qui pose à poil la jambe en l’air attachée par une corde, et corrige lui même, en douce, le portrait qu'on fait de lui. Toutes leurs scènes suintent d’une alchimie amoureuse et artistique. 

Car le film célèbre aussi cette bohème chère à Aznavour, (« La bohème, ça voulait dire tu es jolie / La bohème, et nous avions tous du génie... » les arts, la peinture, la création, les muses et l’inspiration. Salvadori filme les traits de fusain, les retouches de couleurs, le profil d’aigle d’Armand (tout le monde lui touche le nez !), comme les troquets enfumés. Une reconstitution sans chichi, trois vieilles bagnoles à l’arrière plan suffisent à récréer l’époque.

Salvadori est aussi un brillant dialoguiste, et les acteurs se régalent visiblement de leurs partitions : « - Y’a pas de place pour les scrupules dans ce grand corps ? - il est large, il peut contenir l’ami et le marchand ». Anaïs Demoustier étincelle avec sa coupe à la Louise Brooks, pleine d’espièglerie, la fille en galère, exploitée, pour qui le moindre centime est espoir de liberté retrouvée. La comédienne a le sens du timing comique, qui parvient en une réplique à traduire des sentiments contradictoires, l’espoir et le dépit.

Tout est légèrement surjoué, les phrases articulées, comme au théâtre (on est pas loin du vaudeville) donc oui Pio Marmaï (quatrième film avec Salvadori) écarquille souvent les yeux, mais peut-on lui reprocher avec ce qu’il lui arrive ? Gilles Lellouche tout en bonhommie réussit à émouvoir en ami indéfectible, roublard aussi, et amoureux contrarié. Vimala Pons, qui arrive dans le récit plus tard, pleine de vie, de gouaille, justifie les élans de tous ces hommes. Le film est aussi deux portraits de femmes intrépides et libres, c'est souvent le cas chez l'auteur.

LA VÉNUS ÉLECTRIQUE est une comédie délicieuse, piquante, au charme presque suranné, moins portée sur le burlesque pur que sur le comique de situation. Du travail d’orfèvres. La musique est signée Camille Bazbaz (cinquième B.O. pour Salvadori) mais l’idée géniale est d’avoir balancé l’anachronique « Vénus » de Shocking Blue en générique de fin.

Couleur - 2h02 - format 1:1.85